Fine di un viaggio

 Non c’è un granché da dire quando il viaggio è finito. Resta l’amaro dei semafori rossi, delle attese fra un incrocio e l’altro. Resta la voglia di scordarsi il particolare, tipo la cacca del piccione sul parabrezza, e invece quella incontenibile di assaggiare la polpa dell’asfalto. 

Ma è finito. Il viaggio è solo un biglietto scaduto, con una data che potrebbe essere benissimo quella di ieri o di un anno fa. Solo una data e gli occhi semichiusi sul sole velato di un giorno qualunque. 

Come una casa vuota, una roulotte abbandonata, un cimitero di automobili. Un canestro senza nessun dannato bambino nero che tira.

Un pallone di cuoio immobile, un ring vuoto pieno di cartacce e cicche di sigarette. 

Senza vento. Un orologio cieco che tuona. 

E il viaggio è finito, è finito con l’ultima pagina e un ragazzino che porta via con sé i suoi due amici immaginari. 

Culo stretto e pistole cariche, ragazzo. E non credere che la vita non sia un duello. Un duello non è solo una sparatoria. Il tempo è quello che conta. E anche se il viaggio è finito il duello continua, idiota.

(19/05/99 – robe del secolo scorso)
Published in: on settembre 5, 2007 at 11:16 am  Comments (2)  

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2 commentiLascia un commento

  1. Il tempo è un giogo fittizio, siamo noi a caricarcene. Facile a dirsi, ovvio.

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